не сходи с ума! ты простудишься

Если правда твоя – ложь, где найдёшь
нежности любви? Живи
тыщу лет. – Без меня не пропадёшь. –
Тает дождь. А соскучишься, зови на свои
развесёлые поминки. – Приду.
Разрыдаюсь или, нет, промолчу.
Столько лет… В каком, не помню, году
“Я убью тебя!” сказала врачу.
Ну, а доктор что? – Привыкли. Больной
всегда прав у нас. Горячка и бред.
Ветер северный упрямый, шальной,
на стене – его полночный портрет.

Занавесочки колышутся в такт
стуже мартовской. Был дождь, стало – снег.
Объявляется последний антракт.
На галёрке плачет злой человек.
Жизнь – театр, люди – актёры. Суфлёр,
из немодных, что-то шепчет, томит.
Если правда твоя – ложь, кому – сор
этих мелочных житейских обид?

Я театры разлюбил и дворцы.
Путешествия и те не влекут.
Прилетели и грачи, и скворцы
и наводят тут базарный уют.
Скоро, скоро – пой, весна! – соловьи
вынут душу, солнце славя, а я
ничего им не спою о любви,
будто словно и душа не своя.
Если правда – ложь, а свет – темень-тьма,
то – куда, кому? И Бог далеко.
Не сходили бы вы, люди, с ума…
А кому сейчас, простите, легко?!