Морока, сплошная морока.
Без срока она, без числа.
На крышу присела сорока:
"Ты что на хвосте принесла?" -
Спрошу её ласково, впрочем,
Я знаю, наверно, всё сам,
Что жизнь продвигается к ночи -
То видно душе и глазам.
А хочется тёплого лета...
Надежда всё тлеет ещё,
Что песенка вовсе не спета,
Что ангел укроет плащом
От холода смерти костлявой.
Не даст мою душу забрать.
Но как отстоять снова право -
И ручку держать и тетрадь,
Опять сочиняя прилежно?..
Пусть жизнь прославляется мной:
Те дни, где тебя вижу нежной,
Чарующей душу, весной.
Морока, сплошная морока...
© Copyright: Юрий Лебедев 7, 2024
Свидетельство о публикации №124030704720
Свидетельство о публикации №124030704720
Рецензии