Не придерёшься

«Пора, наверное, за ум
приняться. Даже, если сложно –
мой письменный шурум-бурум
затиснуть в рамки невозможно.»

Мила Тихонова http://stihi.ru/2024/03/06/5645

06.03.2024

(из рецензии)

И в голос хочется вопить:
«Подите прочь, позёр негодный!»
Таких, как этот, кровопийц,
ты не встречала. Хороводы
поклонников вокруг тебя
давно наскучили, приелись.
Их, будто чётки теребя,
ты потеряла, в самом деле,
к ним минимальный интерес.
Они как бусины похожи.
И льют, и льют тебе елей,
сироп и мирру. Но по коже
мороз давно не пробежит,
и одинаковостью душат,
как на витрине муляжи,
как куклы. Сон твой не нарушен
их неприметностью смешной,
картонным единообразьем.
А с этим, разговор иной,
в упор глядит, как будто сглазить
желает, будто бы рентген,
взгляд проникает сквозь одежду.
Как будто полиэтилен
прозрачный на тебе. Он вежлив
и подкупающе учтив.
Не придерёшься, нет зацепки.
Твой голос с ним дрожаще тих,
и этот взгляд, живой и цепкий...
Тут даже мёртвый оживёт,
и затрепещет от смущенья.
Вода и сушь, огонь и лёд,
предательское всепрощенье...
Каскад эмоций бьёт под дых.
Ты не справляешься с потоком.
Мустангом, резвым и гнедым,
летает пульс твой. Как жестоко
тебя телесность выдаёт,
прощай-прощай рациональность.
Ты хочешь обнаружить лёд,
но в жар бросает моментально...