У поэтов такой обычай:
Погибают в расцвете лет.
И стреляют по ним, как по дичи,
Если он не придворный поэт.
И изводят, и губят жестоко,
Но исправить поэтов нельзя.
Так поднимем бокалы высоко
За бессмертную музу, друзья!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.