Себе

                Несчастная жизнь, она до смерти любит поэта...
                Александр Башлачев

Все, что было — ушло,
поросло не забвеньем, травою.
А забвения нет,
и не сжалится чёртова жизнь. 
Хоть проси, не проси,
словно саваном, горем накроет,
и рефреном в ушах:
«Ты держись, ты держись, ты держись!»
Кто всю жизнь за свою
до упаду держался рубаху,
мертвой хваткой готов
ухватился за горло твоё.
Потому что для них
ты как враг, что не ведает страха.
Потому что они для тебя
как в полях воронье.
Очень хочется жить.
Только так, чтоб не впрок
и не строем,
полнотой бытия
наконец насладившись сполна.
На любовь и на мысль
своё сердце однажды настроев,
ты все ловишь волну,
если есть она, эта волна.
Ты всё ждёшь, всё надеешься
просто на счастье, что разом
мир изменит вокруг
и отмерит по полной хоть раз,
заставляя молчать
свой уже опостылевший разум,
даже если на грабли
опять – так, что искры из глаз.
И сказать себе нечего,
нечем залечивать раны —
это только у пса
заживает по ходу само.
Но все так же стоишь,
на ветру, одиноко, упрямо,
как герой из потрясшего в детстве кино.