Ты пишешь Илиады о любви ,
А ведь роман свой так и не окончил ,
Страницы все бесследно сожжены ,
И пепел их давно про между прочим.
Кто говорил , что рукописи не горят ,
Не видел эти дни и ночи ,
Не наблюдал костра отвратно тошный дым
И не стоял на кладбище всех многоточий .
Не задыхался от порывов ветра ,
Несущего последние слова ,
Не видел тень идеи ,
Что тенью и осталась навсегда .
С последнею надеждой
Не говорил молитву при луне ,
Гадая на остатках пепелища ,
Строфу увядшую во тьме .
Мастер
© Copyright: Настасья Ветрова, 2024
Свидетельство о публикации №124030507515
Свидетельство о публикации №124030507515
Рецензии