Любовь - искусство, только я,
Не преуспел в искусстае этом.
Не слушал трели соловья,
Не наслаждался знойным летом.
Мне становилось всё равно,
Осознавал, меня не любит.
Глушил на лавочке вино,
И понимал, вино погубит.
И напивался в стельку вновь,
И рассуждать не мог иначе.
Любовь - искусство? Нет, любовь
Ничто и ничего не значит.
Судьба сплошная пыль - зола,
И я трезвел, и было страшно.
И понимал, любовь ушла,
Куда, к кому? Теперь не важно.
Лежит записка на столе,
"Я ухожу. Прощай. Тамара."
И оказался мир во зле,
И после пьяного угара,
Похмелье тяжелей вдвойне,
Я принимаю неизбежность.
В ночи бессонной, в тишине,
Представилась сегодня мне,
Любви волнительная нежность.
Любви волнительная нежность
© Copyright: Иван Тетенов, 2024
Свидетельство о публикации №124030500517
Свидетельство о публикации №124030500517
Рецензии