Последний луч померк на пике гор.
По крышам сумрак мягкой кистью водит.
Острее запах и проворный взор,
В даль по террасам, дремлющим уходит.
Шумят кафе, цепями ламп увиты,
Пронзая светом вытканную гладь,
И тонет в волшебстве любая пядь,
Ночного мира и его орбиты.
Шторм точит берег, лют и нарочит,
Ах паранойя, этот труд Сизифов!
И дух морской пленительно ворчит,
В повествовании античных мифов.
Я слушаю их выйдя на балкон,
Разбавленные скрипом кипариса;
Рассыпал бисер звездный небосклон,
И отвечает маяку у мыса.
Гроздь винограда бледности полна,
Из мглы оков её я рву рукою,
И внемлет безответная луна,
Моей печали сонною тоскою.
Юг
© Copyright: Антон Евгеньевич Передрий, 2024
Свидетельство о публикации №124030504227
Свидетельство о публикации №124030504227
Рецензии