Яблоки по сто рублей килограм... А лук по 24

Улица...
Затоптан до состояния камня
некогда белый, небесный снег,
и на его белой тетради
написан ногами
человеческий, нечистый слэнг.

Самые бедные из людей
экономно живут..
Люди.. Пенсионеры.
Это некая порода людей,
что старается жить
на  ,, затертые,, копейки.

А этих копеек обычно нет..
Так, чтобы в достатке,
яблоки по сто рублей,
а лук по двадцать четыре.

Людское море есть,
но оно не колышется
так приятно для глаз
как наше, близкое, Чёрное море.

Хотелось бы жить..?
Я спросил бы себя,
в этой людской мириаде,
ходить по заброшенным улицам вдов,
чьи хозяева где-то умерли.

Нечищенный снег,
ничьей не тронут лопатой,
как упал, так лежит
белым тестом сбежавшим из неба.

Я странник..
Сбежавший из моря,
мириады людских сердец,
лицезреть это белое тесто,
из белого, холодного снега.

Напечь пирожков и уйти в никуда,
Жить, питаясь небесной манной,
но презираемый морем всем
для какой-то небесной цели.

Есть ли цель у огня!?
Конечно есть! И не одна...
А есть ли цель у дождя?
Вот тот уж точно, бьёт без цели.

А человек, сбежавший из мира сердец,
С грустным взглядом, водою-кровью,
С целью идёт ли куда?
На какую то гору, Голгофу..

Идёт один, сожалея и плача,
что идёт он один,
Без римских солдат,
Этой самой богатой свитой,
что только избранным суждена.

Как жаль...
Не висеть на кресте..
Всей душой обнимая людское,
в лучшем случае, за шею держась,
склонить голову в вечном поклоне.....