Читая Галича и Окуджаву

Поведаю вам устно
то, что сумел понять:
поэту часто грустно
так, что не передать.

Он хочет жить, как мэтры
и слова мастера,
чтоб в сердце смыслов ветры,
а может быть ветра.

Он жаждет, как все люди.
Не будем отрицать,
он видит жизнь на блюде.
Что сможет описать?

Я слышал много песен,
про то, как мир был плох,
барак – вонюч и тесен
и тяжек груз эпох.

Те песенки писали
больших людей сыны,
которые не знали,
всех бед своей страны.

Читаю их... Опасно
скатиться в их порок:
пороки видя ясно,
песнь превращать в упрёк.

Вольготно поживая
при свете, как во тьме,
поэт живёт, страдая
в талантливом уме.

В фарфоровой посуде
харчи ему дают.
Но тени чьих-то судеб
в душе его живут,

как призраки, как бесы,
терзают день и ночь.
Стихи его и песни
должны ему помочь.

Я думал о поэте,
о том и о другом.
Мы все на этом свете
по милости живём.

Чего нам не хватает? –
я думаю порой...
Пока поэт страдает,
он, кажется, герой.

Отнимешь беспокойства,
несовершенства, боль –
и где его геройство?
Где метких строчек соль?

Он жив своей борьбою.
Наступит счастье вдруг –
как быть ему с собою?
Поэзии каюк?

Спасибо высшей силе
за всё, что нам дано,
что в мире и в России
есть выбор – высь иль дно,

за то, что есть поэты,
которые честны,
за осень, зиму, лето –
ребёночка весны.

За хляби и болота,
за трудности пути.
Поэтом быть охота,
коль есть, что превзойти.