Бывал он искренен в стихах,
Но не за совесть или страх,
Он жил легко и увлекался,
И каждым делом развлекался.
Пытался гений в том найти,
И в созидательном пути,
В познанье том он лишь метался,
В надежде суть свою найти.
Но без желаний и любви,
Он лишь собою оставался,
И как то он себе признался,
Что не бывает без судьбы.
Чего то лучшего в природе,
Что можно только в огороде,
Сыскать признанье у травы,
Но молчаливо то увы.
И труд его не обновляет,
Но только тратить заставляет,
Он только раб у суеты,
И только господи прости.
Вся жизнь его лишь мельтешенье,
Богов колдующих решенье,
Короче он винил вокруг,
Врагов и мелочных подруг.
Хоть вся история не нова,
А сердце осенило вдруг,
Не поискать ли где другого,
Чтоб избегая вечных мук,
Не открывать пространства злого,
Ломанием безвинных рук...
4 Марта 2024 года.Офиэль.
Начало неизвестной, и не названной никак поэмы, из
© Copyright: Денис Иванов 18, 2024
Свидетельство о публикации №124030407580
Свидетельство о публикации №124030407580
Рецензии
