Как только подходил к окну,
Она от страха замирала.
Он оду начинал одну,
Затем другую; запирала
Она меж тем замки
И шторы задвигала.
А он бросал комки
Очередного мадригала
В холодное окно.
Но было так темно
И так беззвучно,
Что становилось скучно.
"Иди домой", - она шептала
Из под стального одеяла.
Он собирал слова с асфальта,
В карманы старого пальто
И, попрощавшись, делал сальто
В своё унылое гнездо.
И засыпал на год другой,
Пока однажды снова
Под замороженной ногой
Не вырастало слово.
Нарвав ритмичные букеты,
Он шёл к тому окну,
И продолжал свои куплеты,
Направив свет во тьму.
А может быть - наоборот?
Но кончилось всё странно:
Пополнил человечий род.
Он с криком иностранным
Утробу ту покинул
И из тюрьмы сбежал.
Всё прошлое он скинул,
И на руках лежал
Бессовестным младенцем,
Дремал под песню сердца.
Из поэта в младенцы
© Copyright: Святослав Стафеев, 2024
Свидетельство о публикации №124030405126
Свидетельство о публикации №124030405126
Рецензии