Прости меня мама...

Бывает так, что чужд я сам себе,
Но как-то чур!, без сожаленья.
И в свежем-сладком запахе зимы,
Пишу я вновь своё стихотворение.
      А темы льют бальзам на душу,
      "Я знаю-можешь, напиши!"
       И нет пока без Музы скуки,
        Но ты постой, - не торопи.
Ты знаешь как порой бывает,
Приходит то, чего не ждёшь...
Об этом рифмы сочиняя,
Я возношусь чтоб превозмочь.
       Пишу о том, что сердцу близко,
        И что судьбе наперекор.
        А время мчит, как осень листья,
        И с этим не устроишь спор.
Да и не думаю напрасно,
Чтоб не связуемо связать.
И твёрдо помню что сказала,-
Когда-то прямо моя мать...
        "Сынок! - Я знаю, быть счастливым,-
          Не просто в жизни, ты поверь,
          Но где б вас лихо не носило,
         Я вам всегда открою дверь."
Уж много лет с тех пор минуло,
Когда я был нещадно юн...
Но знаю мама, ты простила,
Тогда порыв мой, детских струн.