Девушке из снов

Туманный лес, огонь костра
Вокруг снега и темнота,
А около костра, стоит она,
Миловидная красавица...
В ореоле огоньков,
Загадочна, ведь мы из снов.
Звёздным светом,
Нежной пеленой,
Сокрыт облик милой той...
Её перкрасным силуэтом,
И верной тенью, от костра,
Она находит сердце,
Поэта и его мечтательного сна.
Во сне он видит силуэт её,
Размытые славные черты,
И огоньки, не от костра,
Мечтательно летевшие во тьме.
Костёр трещал, огонь все трепетал,
А поэт во сне витал,
И не хотел расставаться ни на миг,
С той миловидной девушкой,
Что будто бы из книг,
Чистая душа и тонкий стан,
Он счастлив был бы очутиться там.
Не страшен холод был бы им,
Он сжёг бы все стихи,
И посвятил ей новых книг,
И этот сон, глоток любви,
Из чаши что не пригубил ещё поэт,
Ведь не нашёл ещё он,
Девушку из сна,
О как манили её страстные глаза,
И так тепло с ней будто бы весна...
Девушка во сне,
Прекрасный облик
Что светил во тьме,
Она сияла звёздочкой
В зыбкой мгле...
Поэта завлекла мечта,
Встретить милую из сна,
Найти её и сердце ей отдать,
Откинув всю любовь к другим,
Поэт влюбился и готов писать,
В поэмах и в стихах,
Прекрасные огни вселенной,
Что лицезрел в её глазах.
Но сон ушёл оставив след,
И отважный, мечтательный поэт,
Будто умелый следопыт,
Искал её черты вокруг,
Надеясь что найдётся вдруг,
Его любимый силуэт,
Её сладостный портрет,
И если бы умел он рисовать,
Начал бы картины ей писать...

Рассвет так нежно
Лился в окна,
Поэт проснулся
В сердце сонно,
И на тощак собрав себя,
В туманный лес отправился,
С собою прихватил
Листы, чернила,
И сны души, что сердцу милы,
А в доме, оставил суету,
Но взял с собой мечту,
Что встретит ясную звезду,
Его милую, одну...
Тропинка вилась и петляла,
В поэта сердце пламя всё сияло,
Лес виднелся, будто сон,
А там река и капель звон,
Мечта о ней, в кого влюблен,
О милых сказочных мгновениях
Поэту стала вдохновением.
По тропинке, мимо родниковых рек
А в руке, твёрдо держит оберег,
И над рифмой размышляет,
А в глазах истории сияют...
Вот уже и лес начнётся,
Он один, костром займётся,
Разжигает, пламя льётся,
И треск огня, по лесу раздаётся.
Находит место у костра,
Достал листы, чернила,
И принялся писать,
Стихи, велибры,
Но всё не то, и рифма спала,
А над костром, листы пылали
И с искрами костра играли,
Танцы, пируэты огоньков,
Сгорали множества слогов,
Ветер дым хватал и веял,
Уносил: мечты, затеии
И из огня летели,
Пепельные сказки,
Что от стихов отрывки...
В стихах поэта краски,
Его любви, идей, желаний,
Чувств пылающих стенаний,
И души поднимающихся восстаний.

Девушка из сна действительно была,
Училась, росла, рисовала и цвела,
И раз попробовав любовь,
Закрыла эти чувства под замком.
Мечтала стать учителем детей,
И видеть их прекрасные таланты,
Что ярче становились с полётом дней,
Видеть одиноких за задней партой,
И слушать истории маленьких людей...
Не слышала она
Об этом странном парне,
О поэте, чьей мечтой она вдруг стала...
Её насыщенная жизнь ,
Пока ничего не подозревала,
Ей не писали стихи, не сочиняли поэмы,
Она не любила говорить о внешности,
И не знала в чувствах проблемы,
Но случайное письмо,
Затянуло в общение её...
Для неё ведь ничего не изменилось,
Лишь больше интересного в общенье,
И новый собеседник для неё.
Хороший друг, поддержка
Не требует ничего взамен,
Ты только пиши, просил её...

Беседа была стремительной,
И увлекательной для этих двух,
И ближе к вечеру открылся,
Парень, что просто пишет,
Стихи для сердца, для души,
И скромно он об этом рассказал,
Сказав, что просто хобби,
И что не претендует на успех...
Она ответила, что он не прав,
И что его стихи - это талант,
Способность душу словом показать,
И мир на краски рифмы разобрать,
Закрасить вселённую огнями сердца,
И она открыла к его чувствам дверцу...
За дверью был мистический,
И увлекательный мир чудес,
Мир души, костров и звёзд,
Куда она проложила верный мост.
Поэт рассказывал ей сказки,
Стихами подбодрил,
Расскрасил жизни краски,
И стих ей первый сочинил...
Его в ней зацепила страсть,
С которой слушает она его,
И рассказывать ему, верно было всласть.
Поэт лишь в априори знал о любви,
О том что делать, как любить,
Что говорить, как обнимать,
И то что сердцу нужно доверять...
Она внимательна и понимает,
В строчках смысл находя,
А поэт от любви уже сияет,
И глаза его чувствами горят.
Но он ведь понимает,
Время нужно подождать,
Чтобы полюбили оба.

Поэт писал, и с вдохновением летал,
Грезил ей, творил всё к ней,
Его стихи насытила любовь,
О ней писал он вновь,
И в одну из новых встреч,
Произнёс такую вот он речь:
Я не Пушкин, но тебе,
Посвящу поэму...
Ведь трепещит сердце мне,
О том что раньше не горело.
И теперь он размышлял,
Что же все-таки сказал...
Она ведь стала вдохновением,
Для снов и мыслей,
Стихов и писем,
Прекрасным насыщеньем,
Что случилось с ним тогда...
Раньше странник грёз и книг,
Теперь мечтатель и романтик,
С букетом гипсофилов,
Что подарит своей милой.
Разлились в мир поэта краски,
И мир стал ярче сладкой сказки,
С любовью и мечтаниях о ней,
Он проживает каждый новый день,
Над поэмой медленно и с наслаждением,
Трудиться и сочиняет ей,
То что будет для неё,
Прекрасной девушке,
Что смогла понять его.

Поэт не сразу вспомнил давний сон,
Мечту свою и девушку ту.
Но был он поражён,
Её слова так за душу брали,
И он молчал о чувствах,
Что в бились у него в груди.
Его слова стали нежнее,
Он грезил ею наяву
И в сладких снах,
Он полюбил её одну.
Сны продолжали его навещать,
И в стихах открывал, себя он опять
Но признаться и все рассказать,
Не решался, боялся,
Продолжая общаться...
Поэт с ней так мило улыбался,
И вот решился, пригласил её
Гулять по парку, в свечение огоньков,
И в глазах её он видел свое счастье,
А сердце страстно все стучало,
Поэт гулял с ней,
Она легенды говорила,
Он про свои стихи,
И собрав все силы,
Поэт сказал ей о любви...
О том что там в его груди,
О звёздах, что увидел в ней,
Что ярче всех сияла для него,
Она стала звёздочкой его.
Одарил её он комплиментами,
Стихи всё чаще посвящал,
И видел в ней лишь счастья моменты,
Ведь именно о ней он так мечтал,
Грезил, в снах своих он представлял,
О том как с ней, спокойно и легко...
Наверно мысли так влекут его,
О том как может быть он счастлив с ней,
Сколько впереди прекрасных дней,
Событий, первый поцелуй.
И он верил...
Что сейчас переживёт десяток пуль,
Не страшен яд, не боится бурь,
Град побьёт, а он и дальше будет,
Её любить, сквозь вечность дней...

И снились сны поэту,
О том что ближе к лету,
Они сияют светом,
Костры, звёзды, чувства,
Поэт, Она смотрели в облака,
И огоньки играли от костра,
По ветру разносились их слова,
Они болтали обо всем,
О их истории и их желаниях...
И вспомнив много прошлых дней,
О том как мечтал о ней,
О петляющей тропинке,
Туманном лесе, огоньках костра,
Нежных чувствах,
Что тогда, были лишь проекцией
Его мечтательного сна.
Поэт давно писал о звёздочке,
Что знал только во снах,
Сверкающей луне,
Что полумесяцем светила,
И освещала его сердца шрамы,
А сейчас... Поэт писал о ней,
Стихи, поэму, письма
И иногда на другие темы рассуждал,
Что на календаре сменялись числа,
Время года и наряды,
Как люди соблюдали разные обряды...
И оборвал себя на мысли,
Поэт побрёл на поиски чудес,
Опять тот лес, таинственный и чистый,
Опять чернила и тетрадь,
Он стал все вспоминать...
Тропинка так же, весело петляла,
Лес весенний расцветал,
На небе солнышко играло,
И закат уже сиял,
Собрал костёр и место подготовил,
И снова вдохновением успокоен,
А время быстрым водопадом,
Стремилось показать Луну.
Костёр, угли, всё тоже место,
И лишь огни, сияли как-то странно,
На небе звёздный полумесяц,
Улыбался так коварно.
Поэт прислушивался к треску,
Огня, деревьев и животных,
Он писал о мире, о любви,
О звёздах, что горят в ночи,
О маленькой писчинке,
Его нетлеющей душе,
И на задворках дня,
Назвал поэтом он себя,
Не автором, поэтом,
Что пишет чувствами в стихах,
Что повествует всему свету,
О милой девушке во снах,
С которой он уже знаком,
И рассказал ей, что влюблен,
Но он не принц и не имеет замка,
Не знает всех тонкостей любви,
Но звезды так сияли сладко,
И Поэт уснул, глядя в бездну их,
А во сне он снова был,
Рядом с милою своей,
И так волшебно и таинственно,
Костёр трещал и щебетал,
А он ей на ухо, что-то рассказал,
Что-то милое и неземное,
Будто сказку наяву...

Сказку о принцессах, принцах, море,
Великих дивных облаках,
О том как ветры в тихом поле,
Влекут вслед нашим небесам.
На улицах огни и шумно,
Люди счастливы порой,
И проходя по паркам когда темно,
Не находят радости простой,
Но в сказке были танцы, разные балы...
Птичий щебет насыщал зелёные сады,
Повсюду чувства пламенной любви,
А если снег, то вьюги и метели,
Белый мир, красавицы зимы,
Всё так красиво как велели,
Коль осень то златые листья, птьчи трели,
Цветы ушли, деревья опустели,
На небе чаще облака,
Вокруг прекрасный мир всегда...
Для сказки было всё логично,
Мир идеальный, лаконичный,
Затем Поэт её обнял,
Сказал, что она его, реальный идеал.

Тянулись томные деньки,
Они гуляли по лесу одни,
То рассказывали сплетни,
То за учёбу говоря,
Они дружили, но были как семья,
Он верно ждал её ответа,
На чувства сердца, нашего Поэта,
И в этом счастье,
Пытался он ссыскать,
О чувствах он старался не роптать,
Не давил и верно ждал,
В надежде он себя спасал,
Что она полюбит,
Так же как и он её...
Поэтому Поэт писал поэму,
Романтизируя в словах,
Ведь полюбил её во снах...
А сны граничили с счастливой явью,
Он славил красоту её и ум,
Писал что не встречал таких
Среди тысяч звёзд и лун...
А в ней сыскал и счастье и любовь,
Что будет вечно в сердце,
Биться вновь и вновь.

Так шло время, дни, часы,
Над ним весело бремя тьмы,
Поэт ходил в тот лес видя сны,
И сочинял поэму, для любимой...
Поэма все росла в размерах,
Но с ней договорились не смотреть,
Дождаться свадьбы и тогда прозреть,
Всё чаще он в себе тонул,
И чувствами плеснул,
В стихах, в поэме,
И твердил лишь её имя...
Милой ***, Любимой, самой самой,
Чудесной и красивой...
А чаща леса начинала свой рассказ,
Что приходил тут пару раз,
Тоже был Поэт один,
Одинок и не людим ,
О звёздах, поле всё писал,
Хотя в лесу во снах витал,
Затем всё было словно сказка,
Детская раскраска...
Поэт стал принцем, позабыл про лес,
Костры тушил и в чащу более не лез.
Но читатель посмотри,
Наш Поэт имел огни,
В глазах, в душе и сердце,
Так продолжались сны его,
Где он дарил добро,
Любил, творил, и миру
Свои стихи явил...

Кроме леса, был и пруд,
И поле тихое, тоже было тут,
Они гуляли на пруду,
Поэт лелеял сладкую мечту,
Они ходили в поле, за цветами,
Смотрели звезды в небе за домами,
Огни славных городов,
Великие манящие поля,
И просторна так земля...
Поэт трудился,
Иногда ленился,
Но куда без этого...
Но с мечтой он не простился,
И ждал её осуществить.
Летели сны, бежали грёзы,
Ветры пели про морозы,
Облака сгущались над землёй,
Лишь луна бросала томный взор,
Поэту нравилось писать,
Всё в кругах своих мечтать,
Во тьме с костром сиять.
Настанет день,
Явится миру новый стих,
Покажет и поэму сих...
Но не сегодня, не сейчас,
Поэт творит в столь поздний час,
Когда на небе одни звезды,
А луна бежит скорей за горизонт,
И набирает жёлтый шар полёт...

2
Петляли дни и ночи,
Луна ярче, сон короче,
В доме снова свечи,
И бумаги, лежали
Так небрежно на столе.
Поэт снова стих писал,
Уснул над её образом в словах,
И вдруг увидел милый облик в снах,
На этот раз была зима,
Кажется их день,
Поэт сказал ей пожелания,
Подарил цветы,
И был так счастлив от любви...
Их долгие беседы,
Давно остывший чайник,
Они говорили про победы,
Про будущее, планы,
И вдруг тишина свершилась,
Она и он вдруг замолчали,
И в секунду так сказали,
Одну и ту же фразу...
"Я тебя люблю,
Ты дорог мне
И сердцу моему"
На этом сон прервался,
Поэт чуть покраснел,
С силами собрался,
И вновь за стих присел,
Писал опять о ней,
Снова про любовь, мечты,
Романтика горящей в нём души...

Сон метался в мыслях,
Поэт понять никак не мог,
То ли это будет,
То ли чувства поверх строк,
Но этот сон казался вещим,
Будет так, и скоро,
Он на календаре увидит снова,
Хладный, снежный,
Январь, февраль мятежный.
А до этого он ждал,
Слова "люблю тебя" хотел,
О них мечтал,
Она с ним откровенно говорила,
Ей комфортно, хорошо,
Но не любит, пока ещё...
Время с первого письма,
Летело быстро как искра,
Свечи гасли, зажигались,
Рифмы возникали и с огнём игрались,
Поэт, его любовь,
Милая ведьмочка,
Что в сердце живёт вновь.
И чувства вечный механизм,
В нежных комплиментах так завис.

О вечности любви,
Поэт боялся говорить,
Но с каждой встречей,
Чувства становились крепче,
И мысли только об одной,
Зеленоглазой девушке той,
Глаза ведь, даже не держались на других,
Она затмила всех,
В ней было всё, весь мир...
Однажды он сказал:
Я не разлюблю, просто не смогу,
Так и будет, сердце у меня простое,
Доброе, верное, но простое...
И они гуляли вместе,
Забота друг о друге,
Она становилась как невеста,
Но он спешить себе не позволял.

Она становилась всё роднее,
А любовь к ней всё сильнее,
Поэт уже знаком с сестрой,
С родителями прекрасной той,
Дарил ей он цветы, игрушки,
И стихи, писал ей о любви.
Она однажды так сказала:
Ты дорог мне, родным мне стал,
С тобою так комфортно,
Спасибо, что ты есть...
И этими словами,
Поэта сердце снова билось,
Она сказала, то о чём мечтал,
И он сильней в неё влюбился,
Ведь с этими словами
Он во снах летал,
Его мечтой осталось только,
Услышать шёпот её губ,
С которых нежно,
Сорвётся слово бойко:
"Люблю ".
И это снилось ему часто,
Как вместе был он с ней,
Поэт, Она и счастье дней,
Обо всем и ни о чём их разговоры,
Вместе были в его снах,
И Поэт писал об этом
В своих стихах...

Она слушала его слова,
Стихи про чувства,
О любви, цветах,
А он писал,
Надеясь на улыбку,
Её прекрасного лица.
Так шли недели,
Месяцы летя,
И пролетели,
С той зимы снега,
Уже и тёплый май,
Ветра гоняли облака,
А поэт любил так,
Как казалось
Полюбить нельзя.
Может правда вечность,
Любовь его преодолет,
И верил сам он,
Что вместе с ней
Он всё сумеет,
Но только половина года,
С момента встречи проходила,
Поэта сердце так пленила,
И в душе, как будто навсегда.

Одного дня рождения,
На парочку часов взрослей,
Она его спасенье,
Он для её становится важней.
За днями дни, часы летели,
Вместе постоянно, родные души их,
А сердце если слушать,
То там весна, любовь...
Прекрасная пора, сладость снов,
Стихи, объятья, встречи,
Поэт писал про вечность,
Любви и чувств влекущих к ней.

С рассветом приходило солнце,
Яркий, пёстрый, свет над миром,
А к ночи, закат плескался в горизонте,
Красно-розовые краски в облаках,
Поэт был вынужден прощаться,
Но к счастью ведь, не на всегда,
Три месяца, но на сердцах весна,
Сменится осенью внезапно,
Они скучают, ждут друг друга,
Пишут нежные слова,
И письма улетали в даль туда,
Где их передадут всегда.
И с каждым словом из письма,
Она и он, сияли как звезда...
И слово главное, "Люблю ",
Так грело сердце
И душе покой несло.

Незаметно время проходило,
День за днём, за ним другой,
И чувства между ними так развило,
Расстояние и верности покой,
Скучают милые друг другу люди,
Она вернётся, он дождётся,
И между ними снова так взорвётся,
Чувства светлые и нежные - любви.
Поэт ей пишет постоянно,
Стихи несутся к ней письмом,
И в ответ её желанья,
Встретиться скорей...
А желания были ведь взаимны,
Он мечтал обнять,
Она - пойти гулять с ним,
И Поэт писал опять,
Что-то романтичное, живое,
Она как муза, вдохновение,
Глоток любви,
Его самой заветной мечты...

Дни заметно стали скукой,
И Писателю всё меньше тем,
Что-то томно ждать, сравнимо с мукой
Но он дождётся, верен будет ей,
И снова сядет за блокноты,
Куча скомканых листов,
Сколько недописанных стихов,
Всё потом пойдёт в огонь,
И он снова в лес идёт,
Костёр разводит,
Мир плывёт,
В голове туман идёт,
Свежий воздух, дым костра,
Вокруг него лишь леса тишина.
Ветер листьями играет,
Над деревьями летает,
А Поэт листы стихов сжигает,
Снова рифма пала в слове,
А за ней нет нужного глагола,
И поэтому, Поэт шептал "горите..."
Листы неудавшихся стихов,
Паноптикум уставшего карандаша,
И в кругу пылающего тёплого костра,
Поэт вслушивался в треск огня,
Он будто разговаривал с ним треском,
Кричал о чувствах из стихов,
Рассказывал о деве снов,
Поэта завораживал огнём,
И снова треск, Ветра гул,
Листьев шелест,
Лунный свет,
Серп явился золотой...

И вдруг как наяву,
Слышно голос тёплый, нежный:
Я скоро обниму, ещё немного,
Скоро будем снова вместе,
Я люблю тебя, Поэт,
Не за слова, не за стихи,
За то что милый мне,
Родной души ты человек.
И тёплые руки милой девушки,
Обвили шею, будто мамин шарф,
И так тепло, спокойно вдруг в сердцах.
Видно город многолюдный,
Они на крыше дома из стекла,
Это не этот мир, это другой,
Кому реальность, кому сон,
Поэт же понял вдруг одно,
Сердце счастливо его,
Но только рядом с ней,
Милейшей девушкой из снов,
Зеленоглазой красотой,
И видел город странный,
Куча высоченных зданий,
Но Она продолжила шептать:
"Спасибо, что ты есть
И что ты со мною,
Мне комфортно и так тепло,
С тобой почувствовала,
Что я любима и люблю,
Ты стал мне...
Первою любовью."

И голос нежный начал прерываться,
Только Он хотел ответить,
Как услышал словно ветер,
С новой силою взлетел,
И понёс стихов листы,
Пепельные сказки,
Его любимые мечты,
О том как будет счастлив,
Что он в любви, найдёт себя,
И новые стихи...
Вдруг Поэт принялся писать,
Хотел тот мир не забывать,
Где были грозные громады,
Башни из стекла,
Бегущие цвета,
Как много он успел запомнить...
Но главное её лицо,
Она стояла рядом,
Обнимала,
И почти поцеловала,
Зелёные глаза,
Смотрели ласково, игриво,
Она что-то дальше говорила,
Но он проснулся,
Он понял, что всегда любил одну,
Но найти не мог,
Родную душу ту,
Которую без слов он понимал,
Которой счастье он желал...

Поэт снова за своим столом,
Писал о счастье, о том сне,
Всё рассказал ей в новеньком письме.
Как мальчишка он светился,
И бежал письмо отправить ей скорей,
Наверно снова торопился,
Искренне желая рассказать,
О чувствах что гремели в сердце,
И которые в его стихах будут пылать...

День тянулся словно вечность,
Ответа трепетно так ждал Поэт,
И чувства мчатся в бесконечность,
Она напишет вновь "Привет!..".
Сутки, двое, трое,
Ждёт письма Поэт...
И сердце бьётся,
Ведь оно живое!
И в мечты унесёт его рассвет,
А небо в тучах, не пропустит свет,
Но снова пишет стих,
Тот любящий поэт,
О даме из его мечты,
О грезах и любви,
И только треск свечи,
Несётся в темноте ночи...
Вот и встреча милая свершилась,
Они в поездку собрались,
Только двое их решилось,
Вместе поездом вперёд,
Сквозь шум домов и их господ,
Понеслись в великий Град,
Где будут вместе жить и спать...

По пути родину смотря,
Они в любви своей плывя,
Неслись через города,
Леса, деревни,
К городу Петра,
Культуры центру,
Городу мостов,
Громадных замков,
И чарующих балов...

Приехав чётко в срок,
Начали смотреть всё в прок,
Изучая и смотря,
Они друг друга больше узнавая,
Гуляли по крышам Петербурга,
В садах сказочных сидели,
Не наблюдая за часами,
И любили радостно друг друга,
Вместе счастливы тогда лесам.
Посетили Пушкин двор,
Комнату из янтаря,
Взобрались на колоннаду,
Минуя множество ступеней,
И ночами Петербурга,
Часам ждали разводных мостов...
Согревая теплотой друг друга,
Они почувствовали всю любовь.
По реке на город посмотрели,
Встретили закат среди недели,
Всё о чём мечтали и хотели,
Подольше растянуть момент.
Петербург, Пушкин двор,
Петергоф и царское село,
Всё запомниться должно.

Но закончилась неделя,
Домой поехать приходило время,
Снова поезд и вокзал,
Чувства грусти показал,
Меланхолия конца,
А они... Вместе до конца.
А поэма, до белоснежного венца.
А их история была реальна,
Поэт и правда есть такой,
Чуть робкий, нежный, но простой,
Не очерненный ложью и обманом,
Во сне увидевший её сияние,
И стан её, и силуэт,
И в памяти сверкает,
Её сладостный портрет
Все изящно и красиво,
Вокруг неё огни.. Вот дива!
Она ведь тоже так реальна,
Что деток хочет обучать,
И глазами теплоту и нежность источать,
Иногда садиться рисовать,
Гулять, болтать, и естественно мечтать...
А у истории конца не видно,
Наверное закончат сами,
Читатели увидят дале,
Что будет у поэта с ней,
Или у неё с поэтом,
Ведь история написана о ней,
И для неё, прекрасной ***
Чудесной, очень милой,
Великолепной и красивой,
Любимой ***

У добрых сказок -
счастливый конец,
но мы живём не в сказке,
и наша царевна -
не идет под венец.
Год закончился на этом,
чувства рухнули тот час,
но я остаюсь романтиком-Поэтом,
а она... Не хочет слышать,
ничего о "нас".

Начата декабрь 2022, закончена декабрь 2023.