Брось... Не думай о Тамаре...
Знай, не так она проста...
Не заглядывайся, парень,
На медовые уста...
В ней немерено обличий,
Все предстанут пред тобой,
А язык любимый - птичий,
Хоть поймёт она любой.
Не ищи её ты взгляда,
Ни один уйти не смог...
Слаще Томиного яда
Не придумал ещё Бог...
Своевольна... Своенравна
И её не предсказать...
То ли - слухи... То ли - правда,
Что умеет колдовать...
Возвращает птичьи стаи
И в цветок - болотный тлен...
Говорят ещё - летает
На кленовой на метле...
Как от слухов я устала...
Год не ела... не пила...
Чтобы в доме чище стало
В уголке всегда метла...
Ну, подумаешь, мудрёность,
Сбросить половину лет
И зелёной кроной Клёна
Пить в полёте Лунный Свет.
Брось... Не думай о Тамаре...
Я и вправду... непроста...
Не заглядывайся, парень,
На медовые уста...
Ох...
Брось
© Copyright: Тамара Касьянова 2, 2024
Свидетельство о публикации №124030306019
Свидетельство о публикации №124030306019
Рецензии
