Печальней мыслей нет, чем у жены поэта,
Что рвётся стих ей новый рассказать
Про холода, когда мечтается про лето
Послушать, и скорей ложиться спать.
Она надеется, что он её согреет
В своих объятьях, перестав стихи читать,
И печку, может, растопить сумеет
Листами мятыми… куда их все девать?
Ведь за окном метель метёт и поддувает
В окно, где давно треснуло стекло.
Она замёрзла, и от холода страдает
В раздумьях – как же ей не повезло:
И почему слова его не греют?
Старался и писал ведь от души…
Неужто так все мужики глупеют -
Сиди пред ним и слушай, не дыши.
Был молодым, и жили как все люди,
Семью и дом в порядке содержал…
Знать раньше бы, что рифмы вдруг возлюбит
И музу… чёрт бы крылья ей сломал.
Летает, мужика вводит в соблазны –
А тот и рад… готов всю ночь писать.
Скажу ему – стихи твои прекрасны,
Но нам с тобой пора ложиться спать.
Мысли жены поэта
© Copyright: Александр Юрин 2, 2024
Свидетельство о публикации №124030305983
Свидетельство о публикации №124030305983
Рецензии