Пыльной стопкой лежит наше прошлое,
Словно вечно нетленный архив.
Как хотелось бы знать, всё в предвиденьи,
Что наш труд просто так не повис.
Мы не знаем ответов на многое,
Но уверены часто в одном...
Кто сорвёт от мечты свою голову,
Не для всех будет счастлив потом.
Так, в себе мы порой пресмыкаемся,
До того, что не даст отдыхать.
Разобраться, как будто стараемся,
В том, что сразу порой не понять.
Ищем в поле, что есть под ногами,
И в надежду свой взор устремив.
Не хотим разобраться в реалиях,-
Но нас тешит неправедный миф!
Судим мы, не придя к сожалению,
То, что снами творится вокруг.
Может быть, приложить все старания?!,
Чтоб порвать, заколдованный круг.
Так давайте же смело-безропотно,
Сотворим красоту там где жизнь.
Или пусть наших дедов история,
Разлагаясь на полках лежит?
Архив
© Copyright: Борис Бородянский 2, 2024
Свидетельство о публикации №124030305458
Свидетельство о публикации №124030305458
Рецензии