И снова робкая весна -
стучится тихо в двери.
Но к стуку - вновь глуха - душа,
доверие - "не верит".
Душа - устала, в темноте
предутренней - блуждая.
Есть кто-то рядом. Но - не те.
От них - тоска без края.
Казалось бы - пришла весна.
Жизнь обновилась снова...
Но вот - за днем проходит день -
и ничего... ни слова.
Не понимают и не ждут -
уж самому не нужно.
Впустую день... неделя... год.
И летний зной. И стужа.
Зачем пишу все это здесь?
А я не знаю сам.
Не ради жалоб или просьб -
Да и пишу не вам.
Не тем пишу, кто строчек вязь
быть может, и прочтёт.
Но прочитав, уверен я -
ни слова не поймёт.
Любой поэт - привык писать,
хотя и часто - "в стол".
Он заполняет вновь тетрадь
измаранным листом.
Пройдёт всего немного лет -
с улыбкой перечтёт.
А может быть - наоборот -
ещё грустней вздохнёт...
***
© Copyright: Искандер Рахманджани, 2024
Свидетельство о публикации №124030304281
Свидетельство о публикации №124030304281
Рецензии