Подборка стихов ко Дню писателя

Всё лучшее написано давно

Всё лучшее написано давно…
Неповторимое - мы повторить не можем.
Хорошие стихи, как старое вино -
Со временем значительно дороже.

А гроздья лет  впитали жизни сок.
Судьбой  испытанные по своим давильням,
Перебродили, выдержав свой срок,
Чтоб  стать нектаром чувств любвеобильным.

Ты - первый дегустатор, сомелье,
Твой  вкус и вкус вина и твоё мненье
Должны придать бокалу на столе
Не просто предвкушенье опьяненья.

Твои стихи в минуты торжества,
Как высший взлёт  взаимоуваженья,
Как тост, когда ещё  твои слова
Пьянят друзей  до головокруженья!


Рекомендация поэту

Поэт, выступая на сцене,
Невнятно  не мямли стихи.
Никто твой талант не оценит,
Пусть даже стихи не плохи.

Не жди от народа поблажки,
Поэт - небожитель, пророк,
Как проповедь, не по бумажке,
На память читай, назубок.

Жги, как говорится глаголом,
(Не с чувством вселенской вины),
Есенин за комсомолом
Бежал так, задравши штаны.

Не бойся, будь громкий и смелый,
Руками маши и кричи,
И паузы, паузы делай
Значительномного молчи.

Как – будто сейчас шквал оваций
Стотысячный зал разнесут!
Вот так вот, поэт, если вкратце,
Читают на зрительский суд…

Не взваливай...
Не взваливай на плечи хрупкой музы
Свою сиюминутную бездарность
И может быть, не чувствуя обузы,
Она к Тебе проявит благодарность,

И может быть, она не поневоле,
А по любви, Тебя не унижая,
Оставит колоски у края поля
От своего большого урожая...

Друзьям-поэтам,
соседям по книжной полке.

Жизнь, наверно, удалась
Несмотря на кривотолки...
Я - поэт, один из вас,
Рядышком на книжной полке!

И стоим мы о бок бок,
Книги разного формата...
Если что и было свято
       в нашей жизни -
       видит Бог!

Последний лирик

Когда при государственном попустительстве
 Скончается лирик последний
 Легши под лживые образа,
И липкие, грязные пальцы действительности
 Ему закроют глаза,-
Тогда и ось Земная сдвинется,
Динамо Истории выдаст агонии яркий свет
 И запишут в рекордную книгу Гинеса-
Умер последний поэт…


В затравленном быту поэт смешон

В затравленном быту поэт смешон
И я с тоскою наблюдаю это.
В быту есть право слуха у поэта,
Но права голоса поэт лишен.

И никуда от быта не уйти.
Терпение как признак благородства
И нету сил ни сдаться, ни бороться,
Ни разумом до сердца дорасти.

Я понимаю: бегство не в чести,
А так бы  выйти вдруг и не вернуться.
Но легче виновато улыбнуться
И в тыща первый раз сказать: "Прости!"

И не в упрек сказать своей жене:
"Ты, милая, не виновата в этом.
Не думала Ты жизнь связать с поэтом,
Но Ты ошиблась, видимо, во мне".

Слово

Опустошен. Стих почти готовы,
Я спать бреду, но сон мой, как в бреду:
Мне снится то единственное слово,
Которое никак я не найду.
В нём мой талант, моя проблема роста,
Весь смысл стихотворенья, суть всего
Я понял,-найти его не просто,
Можно только выстрадать его.

Чем отличается поэт от стихоплёта.

Чем отличается поэт от стихоплёта?
Поэт, он птиц высокого полёта!
Поэт строптив, а стихоплёт приятен,
Он усреднён и каждому понятен.
Он может удивить строкой удачной
Найдя её средь барахла
В пыли чердачной.

Поэта бьют как птицу влёт
Фальшь и несовершенство мира,
Сомнения, непостоянство лиры,
Замалчивания холодный лёд.

Ах, если бы тогда на Чёрной речке
Иль у горы Машук, на той поляне,
Случились в Мире только две осечки!
Народ устроил на поляне бы гулянье?

Пока поэт во цвете лет
Сопьётся, ствол засунет в рот,
В конце концов, по крайней мере
В петлю залезет в «Англетере»,
Погибнет с честью на дуэли,
Стрельнув нарочно мимо цели,-

Наш рифмоплёт (мели Емеля!)
Удачно обошел все мели!
Он член какого-то союза,
Его любовница и Муза
Не Айседора, не ЛаУра,
Глядишь - сама Литература!

А где поэт? На своём месте…
"Погиб поэт, невольник чести!"
Блажен, кто пишет на века,
Он гений в роли простака,
Он беден, бледен, одинок
И лучше выдумать не мог!

Самоирония

Я – человек самобытный,
Можно сказать – первобытный,
Урождённый  в глухой провинции,
Лишенный культурной традиции,
Где язык был молдавско--русский
И идише-гагаузкий.
Так что поэзия-ужас какая,
Не Московская,не Петербуржскакая…
И среда моего выживания–
Смесь мычания и жевания.
Образование – фикция,
А вы говорите – дикция!
Это такая продукция
Где не поможет дедукция,
Хоть внутреннее брожение
Способствует стихосложению.
Я породы "гомосоветикус",
И особей культбеспросветикус…
Поэтому моя природа –
Поэта му-му из Народа!
Читайте меня и терпите
Или сразу топите!
15.03.24г.

Поэт

Не скажу о парнишке плохого,
Хоть в поэзии он не силён.
Спорно каждое третье слово,
Но бесспорно – он одарён.

Свет в глазах, как огонь из пещеры
Еретически пляшет во мгле…
Принимайте какие-то меры –
Он совсем одинок на земле…


Ко дню гибели А. С Пушкина на дуэли

Пушкиноведы пытаются докопаться до всяких нюансов жизни Поэта даже там, где он желал сохранить в тайне свои личные страсти, любовные похождения и может быть единственную его любовь на всю жизнь к NN.

NN! Ну как же её звали?
Пушкиноведов мучает вопрос…
Он не хотел, чтоб мы об этом знали,
Зачем совать свой любопытный нос?

Что вам теперь до его дерзкой страсти –
Читайте плод фантазии его,
Не расчленяйте гения на части
Так хирургически учёно, делово.

Зачем вам расшифровывать  головки
Прекрасных дев  в его черновиках?
Неудержимость молодой сноровки
Любовной лирикой останется в веках…

Писать на сильных Мира эпиграммы,
Дерзить и заключать с Судьбой пари…
Сослали Пушкина… Сослали Мандельштама…
Но как по-разному сослали их цари!

Какою меркой подходить    к Светилу?
Примите дар божественный с небес…
А "что пройдет" сказал поэт "то будет мило…"
А что Дантес? И почему Дантес?

Пегас без пальто

Я пишу свои вирши и опусы
Ты за это меня не жури,
Я их не посылаю на конкурсы,
Не участвую также в жюри.

Льстят нам лауреатские звания
Несмотря на, «а судьи-то кто?»
Я рассчитываю на понимание,
Кто судья мне? Пегас без пальто.