Я вижу руки и сервант со створкой целого ореха.
В нём сто сервизов, рюмок, ваз – собранье бабушкиных мук.
Она заставит их сиять, пока поёт Эдита Пьеха,
И будет мыть нашатырем, хотя краснеет кожа рук…
Я сберегу один хрусталь из той посуды, что досталась.
В нём слишком много чистоты, чтобы его передарить.
Не уживётся чистота с людьми, чья жизнь не прерывалась,
Чтобы потом начаться вновь – и обрести искусство жить.
Звени, хрусталь, в моей судьбе, лети в окно старинным звоном –
И он, как звон колоколов, распространится вширь и вдаль.
Он будет нравиться тебе и прочим ветреным влюблённым,
Что напускают на лицо такую милую печаль.
Но волшебство в себе тая, хрустальный звон прикрасит чувства,
Что могут взять, да обмануть, когда готовится фата.
Заполнит сердце чистотой – когда оно, к несчастью, пусто.
Где недостаточно любви, её заменит чистота.
Хрусталь
© Copyright: Елена Константинова 8, 2024
Свидетельство о публикации №124030202074
Свидетельство о публикации №124030202074
Рецензии