Бусы

Я их считала, словно бусы,
Как мелкий бисер на полу.
Иглой нанизывала вкусы,
Когда готовилась к столу.

Сбивалась, мучилась, меняла.
На каждый вечер свой салат.
Но бисер всё-таки роняла –
И ты был в этом виноват.

Индусы звали бирюзою
За тягу к сини в цвет небес.
Стояли стайкою босою,
Почти заняв один подъезд.

Просили вдвое или втрое,
Считали деньги, не спеша.
И я летала над землёю,
Как мимолётная душа.

Но торопился мелкий бисер
Попасть на нитку, на иглу.
И над салатами струился
Почти приправою к столу.

На сотой ссоре круг замкнулся.
Глаза упали, взгляд застыл.
Ключ без усилий провернулся,
Чтоб сохранить тепло и тыл.

Летели стопкой одеяла,
Скрипела ручка у окна.
Всего, что было, - было мало.
Недодала себя весна.

Опять чужая? Где ж родное?
Где незабудки на свету?
Весною или не весною –
Влюблённый в эту красоту?

А бусы были как отрада,
Где руки нравились себе.
Я перенизывать их рада,
Чтоб всё наладилось в судьбе.