Точки
как снежная постель.
Разогнались
быстрой мысли строчки.
Но,
как пули, попадая в цель,
Остановят их движение точки.
Робкий шаг.
И вновь перо бежит,
Буквами петляя по бумаге…
Выстрел.
Точка.
И опять лежит
Список строф.
Как валуны в овраге,
Вросшие в песок.
Меж них ручей.
Мысль еще пытается пробиться.
Ведь без мысли
каждый слог ничей.
Без нее и жизнь не состоится.
Вновь, напрягшись,
на пределе сил,
Мысль опять толкнет перо и руку,
Чтобы стих до финиша дожил
Тонкой линией,
запечатленным звуком.
Дотянул сюжет.
Потом упал,
Скошенный последней жирной точкой,
Я привычным жестом написал
День и год.
В конце.
Внизу листочка.
Свидетельство о публикации №124030201539