Точки

Белый лист –
                как снежная постель.
Разогнались
                быстрой мысли строчки.
Но,
          как пули, попадая в цель,
Остановят их движение точки.
Робкий шаг.
                И вновь перо бежит,
Буквами петляя по бумаге…
Выстрел.
                Точка. 
                И опять лежит
Список строф.
                Как валуны в овраге,
Вросшие в песок.
                Меж них ручей.
Мысль еще пытается пробиться.
Ведь без мысли
                каждый слог ничей.
Без нее и жизнь не состоится.
Вновь, напрягшись,
                на пределе сил,
Мысль опять толкнет перо и руку,
Чтобы стих до финиша дожил
Тонкой линией,
                запечатленным звуком.
Дотянул сюжет.
                Потом упал,
Скошенный последней жирной точкой,
Я привычным жестом написал
День и год.
                В конце.
                Внизу листочка.


Рецензии