Вот я пишу, чего же боле?
За что мне вирши так любить?
Поэтом не желаю быть,
Но подчиняясь внешней воле
И, сочиняя без прикрас,
Я удивляюсь сам подчас,
Когда весьма простой рассказ
В стихах, читатели, в тот час,
Вкус ощущая горькой соли
Читают, не деля на доли...
Слова, травой растущей в поле
Найдя читателей, не раз -
Распространяются на воле...
Рассказ, придуманный в неволе
Он интересен людям, что ли?
А я себе, опять как в школе -
Оценку - на трояк, не боле -
Вновь, следуя судьбе и доле...
Есть интерес прочесть что-то ещё - доступны две книги
в печатном и электронном вариантах, в том числе на ЛитРес.
"Я иду по лужам босиком" ISBN 978-5-907395-61-9
" Мы не пыль на ветру" ISBN 978-5-907564-55-8
Вот я пишу, чего же боле
© Copyright: Николай Росс, 2024
Свидетельство о публикации №124030102375
Свидетельство о публикации №124030102375
Рецензии