Мимо мокрых осенних крыш,
Мимо серых чужих домов.
Ты идешь и опять молчишь,
Не найдя для НЕЕ нужных слов.
Ритм гитары негромко звучит,
Разгоняя шепот секунд.
Только музыка тебя простит,
Только время излечит тут.
И в мелодию твоей души,
Тишина добавит нужных фраз.
Но простить себе, что Не совершил,
Не дано каждому из нас.
Мимо мокрых осенних крыш,
Мимо серых чужих домов.
Ты идешь и опять молчишь,
Не найдя для СЕБЯ нужных слов.
02.11.2023 14:09
Прогулка
© Copyright: Игорь Нечаев Сосновский, 2024
Свидетельство о публикации №124022902323
Свидетельство о публикации №124022902323
Рецензии
