Поэты пьют - 2

Пьют, бедолаги, горькую взахлёб,
От суеты сбегая и напастей,
Ныряя с головою в омут страсти,
А после и в забвения сугроб...

Но короток свободы этой миг.
Однако муза, всё же, успевает
Преобразить душевной боли крик,
Который позже кто-то прочитает...

О неприятьи жён или мужей,
Которых сами выбрали из страха
Или в угаре зыбких миражей...
И каждый день теперь - верёвка или плаха...

Как не хлебнуть от жизни таковой ?
Хоть на мгновенье вкус почуять воли
И разметав всех алчущим по полю,
Почувствовать, какой же ты герой !...

Зелёный змей всегда даёт взаймы:
Свободу ли, крупицу вдохновенья...,
А после отбирает без смущенья
И холостит "великие" умы...

Чувство вины вернётся, как домой,
И выпьет все оставшиеся силы,
Пугая неизбежностью могилы
И вздёрнет снова редкостный покой.

Смерть постучится, как ты не крути.
Однако, жизнь в страданиях страшнее.
Возможно стоит изменить пути
И выбрать тропку уже, но честнее ?...