Грешно твои не видеть муки,
Моя истерзанная Русь.
Не слышать плача подголоски,
Впадающую в сердце грусть.
Твою унылую убогость,
Разруху, злую тишину.
На лицах старческую серость,
А в душах смертную тоску.
Село безмерно обветшало,
Кругом безлюдные дома.
Все выглядит весьма уныло,
Жизнь повсеместно замерла.
Здесь извивается тропинка,
Словно по просеке лесной.
По ней проходит лишь старушка
С помощницей своей - клюкой.
От цивилизованного быта
Одна лишь лампа Ильича.
Бурьяном солнышко закрыто,
И смерть лютует без врача.
Дорог нет ни зимой, ни летом,
Осень обрушится дождем.
Весною с потемневшим снегом
Раскиснет вязкий чернозем.
Никто не поспешит на помощь,
Когда навалится беда…
Совсем бессильной станет немощь,
А смерть на месте, как всегда.
В последний миг некому будет
Закрыть погасшие глаза.
След влажный на щеке оставит
Скорбящей мутности слеза.
Село
© Copyright: Михаил Попов Моршанск, 2024
Свидетельство о публикации №124022804471
Свидетельство о публикации №124022804471
Рецензии