Перламутровые облака свисают...

Перламутровые облака свисают –
тень расширяется, сужая
землю и всё, что есть над нею.
Время колеблется. Светлеет, то темнеет,
то превращается в монументальную структуру.
Ах, это мука! Скучное виденье!
Трамваи и вполне реальные фантомы,
бродящие, как телефонный номер по домам.
Обман! Со мной случается лишь то, чего не вижу...
Вот – облака забрались на фиолетовую крышу, –
Теперь о чем-то спорят там. Не обо мне ли?
А может, это просто наважденье...
Тень расширяется, сажая моё зрение,
и сквозь очки проглядывает полночь,
неописуемая, байроническая жизнь.
Время колеблется. То вверх, то вниз,
то превращается в дионисийские нарывы.
Я вижу только то, чего не может быть.
Ноябрь. Город. Лживая бумага.
Фальшивые императивы Аполлона.
Искусство – есть фантазм, Оно условно.
И Кировский район, чья карта мои книги.
И бог, творящий нас в изгибе
скабрезных тел. И баня с пауками. Банка
с мухами, доска для шашек, для игры в маджонг.
И бог, и бог, и бог, и бог, и бог...
И перламутровые облака свисают
Гляди, они уже над нами!
Время колеблется, как первая с последнею строка
Какая мука, вы бы знали, то,
Что происходит только лишь со мною!
Рухнул рассвет. И побледнели облака.


<14, рассвет>