Елена Ительсон Давняя подборка к одному конкурсу

Сентябрь выведет из спектра
Сердечных дум
Итоги лета,тоги лета
И сердца шум.

Сентябрь - доселе мой любимый
Нежаркий рай.
Я глажу листья.
Месяц смерти. Не умирай!-

Так я хотела крикнуть маме
В её конец.
Завешанные зеркалами
Шарфы небес.

О, как была красива мама
На склоне лет.
Как солнце пробурило раму,
И улыбылась моя мама.
Отмучилась? И да , и нет.

Такая вдруг была улыбка
На мамином лице.
Я поняла, что жизнь так зЫбка,
Что хочется в конце
Знать, ты кого там хочешь видеть-
Печаль, рассвет?
Иль все-таки другого мира
сегодня нет?

Как жить, чтоб умереть с улыбкой?
Как надо вытерпеть печаль?
Анализирую ошибки.
И жду сентябрь.
 
 ***
 
Мы здесь живём.
И потому не пишем
Ни о берёзках,
Ни о белой тиши.
Ни о избушках,
Ни о сеновале.
Мы просто из России
Не сбежали.

Мне круг кидали,
Чтобы я плыла
Вместе со всеми,
Кто отсюда плыл.
На берегу сидела и ждала
Закатов, туч
И свой надёжный тыл.

Не стало многих.
Здесь мы не спасли.
Я потеряла всех,
Кого любила.
Но если мне опять
Предложат круг-
Я не возьму.
Уже уплыть не в силах...

И потому не буду я писать
О речках,
О берёзках,
О каналах.


...Я здесь живу.
Здесь буду умирать.
Как мама с папой,
как любимый...
Не бежала...
 
 
 ***
 
 Мячик марта прыгнет прямо у ящика,
Испугаемся, что не войдём в Лето.
Лежат кораллы, совершенно настоящие
Посреди двора, где искали кларнет.

Посреди двора, откуда украли молодость

И в этот же двор завезли старость...
-Карл!-я начну говорить.-
Но послышится:-Кар!
Вот и всё, что осталось...
 
 
 ***
 
Я вслух люблю читать стихи чужие...
Они мне не становятся родными.
Я знаю просто несколько секретов-
Где сделать эхо, где остановиться
вершиной голоса...
Поэт летит, как птица.
И в тот момент, когда он пишет стих,
Он вряд ли видит чуждый Материк
Прочтения Другим Поэтом.
Но я обычно думаю об этом.
Так получилось- было много залов,
Где в гулкой тишине стихи читала
Самой себе.
Подхватывало соло на трубе
Без зрителей.
Так просто получалось.
И там я на-чи-та-лась, на-чи-та-лась...
Вперёд на 20 лет...
Вот весь секрет...
 
 
 ***
 
Я "в стол пишу".Он невелик.
И вижу я в который раз,
Как вылезает черновик
Из ящика с букетом фраз.

Мне дорог стол как гроб идей,
Как раб фантазий ненадёжных.
...Когда я выйду на людей
Из леса букв?
Всё будет поздно.
 
 
***
 
 " Смотришь-там и Новый Год"
Б.Пастернак

Странный октябрь, ты бежишь от меня,
Не начинаясь.
Не начиная любви и дождя,
С нами прощаясь.
Как послевкусие сентябрьских дум
О доброте и о смысле.
Ночью я слышала воздуха шум.
Цепи повисли.
И не привязана я ни к кому.И не должна...
Осень.Холодный октябрь. Ветродуй.
Створки окна...
 
 
***
 
Газетчик в Эстонии
знал языки:
эстонский, немецкий
и идиш.
По-русски он знал
пару фраз. Не с руки.
Еще он поучивал english.

Он думал: когда-нибудь
дети возьмут.
Возьмут и уедут. А что я?
Мне хватит на сборы 15 минут.
Я собран. Я выдержан .
стоек.

Мне было тогда все 16. И он.
И он говорил по-немецки.
Я слушала фразы.
Я слышала фразы.
И думала как-то не детски.

Я думала: Что этот странный киоск,
Заполненный кипой газет?
Что тянет его - как созвездие- в воск?
Зачем он родился на свет?

И я горевала, что дедушки нет.
А он говорил с продавцами газет
На разных других языках.
Подумала- может, и знал его дед-
Газетчика, что пережив много бед,
Остался стоять на часах.

Труднее всего, ведь труднее всего
Понять, что немецкий язык
звучит, словно идиш .
Сейчас понимаю . Он плакал, газетчик,
Когда на меня он смотрел.
Своих дорогих вспоминал он погибших.
Сожгли их в огромных печах.
Других-увели на расстрел.
Он жил, вспоминая ушедших родных,
Но рад был, что кто-то остался в живых.
Я, девочка, шла по пригорку и пела.
Он слушал и слышал что-то своё
Однажды он имя напутал моё.
Назвал меня Стеллой.

Я, помню, смутилась.
Но я промолчала.
Ведь так я немецкий язык изучала...

Газетчик в Эстонии
знал языки:
эстонский, немецкий
и идиш.
Я помню киоск этот,
что у реки.
И он говорил мне:
"Учи языки!
Будь умной, как все мои дети!"
Я столько немецких читала газет!
Спасибо, газетчик!
В то самое лето
Я чётко узнала, что стану поэтом
За Стеллу, за Руфь
И за многих на свете...
 
 
 ***
 
 Мне кажется, уже финал,
А это лишь одна восьмая.
Растратят пыл, растратят жар.
А я спиною наблюдаю,
Как мой волнуется сосед,
Закуривая сигарету.
Ну кто играет?-я спрошу.
Махнет рукой.
Мне нет ответа.

Непредсказуый расклад.
Непредсказуемый финал.
Вот так мы часто тратим силы,
Чтоб нас соперник обыграл.

Увы! Уже не про игру.
Но подводя свои итоги,
Ты не кричи:"Помру! Помру!"
Уже и осень на пороге...
***
 
Памяти Любы Захаровой
 
«If I shouldn't be alive
When the Robins come...»
E.Dickinson
 
Если я не доживу
до осенней стужи,
Так, наверное, не пойму,
Кто кому здесь нужен.

Птичка мелкая, тебе
Пусть насыпят крошки.
Ты заплачешь о судьбе,
Постучишь в окошко.

Но меня уже не будет,
Не смогу ответить,
Как жила, зачем жила
Я на этом свете.

***
 
 Дорожное
 
Покажусь я лишним

Багажом плацкарты.

Там гудят о Высшем

И тасуют карты



Там не видят осень

Время встало там.

Пассажирки проседь,

Пассажира просинь…



Странные стремленья

Бродят по углам
 
****
1 марта
 
Утро. Раннее утро.
С неба сгоняя звезду,
Я утону в небесах перламутра,
Я оботру небеса перламутра.
Жду тебя, милый, жду...

Знаешь, весна стоит на пороге.
Боится в мир чистый входить.
Я скажу:-Даже можешь не вытирать ноги.
Можешь так проходить.

И птицы, охрипшие от непенья,
Потихоньку начнут петь.
Им ведь осталось немного терпенья.
Им ведь достался обряд песнопения.

...Снежной зимы смерть...
.
****
 
Чуть-чуть о Хароне
 
 
За полем - волки
Иль грачи,
Иль стая одичавшей пищи.

Ты мне вот эту дурь прочти.
Я стану несравненно чище.
Вот эту хлябь,
Вот эту зябь,
Пока ноябрь не проворонит.

Харон рассаживает в ряд
Тех, кого завтра по-Харонит,
Перевезет чрез много верст
Под клекот,
Под чешуйки звезд,
Под ржанье ржавого трамвая.

Мой спутник весел и умен.
И мы, без судеб и имен,
Бредем, бредем,
Куда - не знаем...
 
 
 ***
 
В замочной скважине зимы
Капризы спрятаны и драмы.
И окна ей убелены,
И слезы спрятались за рамы.

На перекрученных очках
Вбегает белый-белый стих.
Он рад проститься с оболочкой,
Но слишком сильно к ней приник.

Он слишком врос, чтоб быть дождем,
Водою, сжатой в водоем,
Впоследствии упавши в тучи.

Я зарифмую день летучий,
Тот обморок,
Где снится лето,
И связь времен, и узелок.

На прорисованных сюжетах
Тот странный новенький брелок,
Что откликается на голос,
Слогами вымостив мотив.

Очки бегут от слова "Логос",
Ни капли счастью не простив.

****
 
Молитва
 
В доме было пустынно.
Утренний мрак созерцала.
"Боже, верни мне здоровье,-
я второпях зашептала,-
Если тебя даже нету-
Дай мне поправиться к лету"...
 
****
 
 МЕТРОНОМ



Это просто счётчик ритма-
Метроном.
Звук Блокады.
Ритм пощады
входит в дом.
Иногда бывает страшно
Слышать звук.
Это холод .
Это голод.
Сердца стук.
Это знак, что есть живые.
Звук в стене.
Это там, они больные
Верят мне.
Верят, что спасёт от смерти
Метроном.
Верят, что беда в конверте
Минет дом.
Верят, что наступит счастье
Навсегда.
Метроном-войны участник.

НИКОГДА.
(Никогда я не считала
Ритм с тобой.
Даже в школе
Музыкальной
Отбивали ритм ногой
Или хлопали в ладоши,
Чтоб не слышать метроном).
Он стоял в шкафу как память
О Блокаде,
О Блокаде.
Облака тянули детство
За окном.
.
.
.
-----
Примечание к подборке:
Тот конкурс был в 2012 году
К Стихи.ру он не имел никакого отношения.