Неудачный стих о страшном

Про святых уже все было сказано,
И не раз и не два и не триста.
Вот не стало на днях нaхaльного
Официального террориста.

И героя неофициального,
Патриота, борца за истину.
Я ни разу, увы, не знал его,
Не способен ни льстить, ни мстить ему.

Но, конечно, хреново стало мне,
От зимы и от неба серого,
От души моей в этой стылой мгле,
Где хватает лишь смрада серного.

Или стало, напротив, радостно,
Оттого, что не рухнул небесный свод,
От того, что легко и сладостно
Моя совесть меняет оттенок свой?

Столько крови и слез уже пролито,
Столько мерзостей понаделано,
Столько принято, столько понято.
Сердце будто восстать хотело, но...

Стих оставлю без завершения.
Он пустой и совсем не искренний.
Ни желания, уже ни умения
Отразить в нем хоть каплю истины.

Так бывает, когда с эпохою,
Ты и сам переходишь к тлению.
И на многое просто по фигу
Вдруг, становится, к сожалению.

Да и жутко, черт подери!
От того, что вне и внутри.
От того, что твой главный враг –
Симбиоз: леность, ложь и страх.