Как бы мир наш поблёк, если
нам не спеть ни одной песни,
не прочесть ни одной книжки -
он тоскливым бы был слишком
Он бы был чересчур солон,
и печальных людей полон,
и мертво бы в нём было искусство,
что нам душу сминает до хруста
И пусть дует в стихах ветер,
пусть не каждый в них день светел,
пусть слова в них сердец пепел,
и пусть строки порой цепи
Мы поймём, как унять вьюгу,
разогнать тёмных дней скуку,
как ослабить сердец муку,
и взять цепи судьбы в руку
И пусть всякий из нас даже
полных лёгких набрал сажи,
выпил сотни невзгод скважин -
этот опыт нам так же важен
Ведь всего не понять с ходу,
проходя по реки броду,
целиком не нырнув в воду,
не отдав каждый вдох году
Искусство
© Copyright: Никита Кураченко, 2024
Свидетельство о публикации №124022702334
Свидетельство о публикации №124022702334
Рецензии