Мы часто ошибаемся, любя
Но очень редко признаёмся в этом.
И лишь потом, по прошлому скорбя,
Мы прячем слёзы в зареве рассветном.
Струна души тугою тетивой
Натянута давно. Звенящей болью
Пульсирует в висках моя любовь,
Не в силах распрощаться с этой ролью.
Пытаясь нам вернуть пьянящий вкус
Тех первых поцелуев лунной ночью,
Когда кипела кровь, сбивался пульс
И всё читалось как бы между строчек,
Когда лежали руки на плечах
И в унисон сердца стучали томно.
Но поздно... Ведь под взглядом палача
Всё поглотило пропастью бездонной.
В глазах твоих такая пустота,
Напополам замешанная с болью.
Возьми ключи, захлопнулись врата,
Не нужно посыпать мне раны солью...
Но, вот те раз – да ты и сам не рад,
Душа кровит, растерзанная в клочья.
Тогда к чему весь этот маскарад,
Зачем смотреть на всё с оскалом волчьим?
Мы часто ошибаемся, любя,
Но признаёмся в этом очень редко.
Но как же важно сохранить себя,
Не став судьбы ручной марионеткой.
Зачем терзать себя в глухой ночи?
Ты приоткрой души усталой дверцы.
Ведь не от дома отдаю ключи,
Я отдаю тебе ключи от сердца.
25.02.2024
Свидетельство о публикации №124022700217