Откуда вдруг берётся стих
И требует раба?
Ты пишешь, сути не постиг,
Спешишь схватить как воздух миг.
Поэзия – судьба.
Смешные сыплются слова
Сквозь розовый рассвет.
Ты слышишь как шуршит трава,
И жизнь ясна как дважды два,
И выбора уж нет.
А ты свободен в этот миг,
Ты – раб своей строки.
Дыши поэт, пусть с болью стих,
А голос Бога – не инстинкт,
Лети, пари, реки.
Глянь, среди моря дураков,
Что мучают страну,
(Не молоко сосёт он – кровь)
Не струсь поэт и будь готов
Увидеть сатану.
Между Богом и Чёртом
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2024
Свидетельство о публикации №124022701380
Свидетельство о публикации №124022701380
Рецензии