Смерть поэта

Однажды, как поэт, я может закричу,
Вознесшись, между небом и землею.
Когда пойму, что - облаком - лечу;
Душою, поняв, что - тела не имею.

Смогу понять ли, что уже не жив?
Ну, а душа, лишь атомов волненье?
И, смерть, как поезд, дверь закрыв,
Несется в яростном, таком, движенье.

И, время-контролер, меня не слышит,
Своими занявшись, привычными делами,
Мой крик, доставить вдаль спешит,
Пролетая, над родными мне местами.

За скорый рейс, ему положат за меня,
В ладонь, какую-то, блестящую монетку,
И ею, утром, словно солнцем, прозвеня,
Станет будить, свою, красивую соседку.

Чтоб рассказать, что выпал ему рейс, -
Поэт представился, - уже как будто судят.
Что никто оттуда, после, не воскрес…
Хотя Одному, чудо! приписывают люди.   

Как самурай, искал он в жизни цель,
Но, очарован был, одним движением,
А, со стихами, получилась канитель,
Хотя и гордился этим достижением!

10. 02. 2024 г.