писать - не панацея мне в своих потерях...

Я написал стихо, как
выдохнул!
(Хотя уже неделю,
в выход на Луну
глядеть японцем
с острова Хоккайдо,
мучит кашель.)

Писать – не панацея
мне в своих потерях
в отражениях портретных
разных лет, но я делю
себя, 
как в школе в столбик:
прошлое – чем выжил
(обманывать –
                другим быть способ),
на будущее – чем стал бы,
если был бы честен
сам с собой.
И в результате – частное : 
себя уже,
                как в щель
в заборе вижу,
себя
с собой сличая.
(И в остатке –
                хоть
                в небо выть
не в стае.)

Так вот – стихо!

Выпьем по такому случаю
стакан вина
                сухого.
Вперёд и с песней!
И впереди спасение –
от серой сырости,
от старой сытости…

но лёгочная вена
с артериальной
кровью сигнализирует
о недостатке кислорода…
наверное, от планетарного
                угара.
(Причина кашля?)

А двор мой озаряет 
свет Луны… меня – за каплей капля –
исцеляя…

хоть этому я рад. А 
                на лице…

непокоя тень не сходит…

опять не тем стихо
себя огоро-
                дить от…