Так настало Утро Воскресного Дня.
До Полудня, от Полночи - Ясно.
Коль Неясно, значит Напрасно.
Был Охвачен Приливами Сна.
Наважденье в Закрытые Ставни.
То не День, то не Ночь, то Луна,
Всеми Снами, как Сказка, Полна,
Снова Сон повторился, Недавний.
Утро Доброе, как не Крути,
Вдоль по Стрелке Часов - Циферблату,
Заплутавшие в Дебрях, Пути.
Как не Путали - Вынесли Плату.
Это просто понять на Двоих.
Тот кто знает, чем Вертятся Стрелки.
На Всемерно Разбитой Тарелке.
И, кто Тикает Часики, в Них.
Незаметно ни с Глазу на Глаз.
И Нелышное в Ухо, Неэхо.
Это Шаг за Секунду - Помеха -
Механизма Досужьего, Страз.
Опоздал на Сто Лет, по Часам
Не на то Время вывернул Стрелку.
Не Собрал по Осколкам, Тарелку...
Знать не Зная, Отшагивал Сам...
Притворись, будто просто Проспал.
Сделай Вид, укрываясь, За Глазки.
И тихоньечко Следуй Указке...
Сколь... - Покуда на Сон Насыпал.
Механизма Досужьего, Страз...
© Copyright: Джамш Сабиров, 2024
Свидетельство о публикации №124022500989
Свидетельство о публикации №124022500989
Рецензии