Вуаля
Мой дом, как склеп - молчания хранитель.
Как-будто я давно уж умер,
Стальным резцом
Мой бюст увековеченный в граните.
Никто ко мне не пишет, не звонит, не ходит.
К себе на чашку чая не зовёт.
В кафе напротив лабух
По ночам мелодию выводит
Тоскливую, Бог весть на чём и мимо нот.
И мне не спится... мне не курится, не пьётся.
Я опустел... я перестал писать стихи.
Мне многое теперь не удаётся.
Дрожит рука,
Выводит кисть неровные штрихи.
Мне не по чину, может быть,
Понятие забвенье.
Кто я такой?.. да в сущности никто.
Ну написал, тишком, стихотворенье,
Ну фото сделал в шляпе и в пальто.
Спел пару песен, никому не нужных.
"Квадрат" Малевич, а не я нарисовал...
Подрастерял в пирушках дружных
В займы мне данный, под процент, потенциал.
Теперь, как вороньё, слетятся кредиторы!
Наверное, пора платить по векселям?
Там, в глубине души я понимал,
Но я не думал, что так скоро!.
Ну что ж, как говорится - Вуаля!
Свидетельство о публикации №124022508946