Изящество к лицу, а подлинность у Бога?
Терзаясь сей вопросом, себя разоблачу,
открою тихо дверь, отбросив тень с порога,
в ответ, я между строк слова заколочу,
На вымученные рифмы - осенние стихи,
под час, когда дорогой дальней услаждался,
без ностальгии и печали и прочей шелухи
с мельчающею Волгой я мысленно прощался.
Каким был город, что судьбой зовется,
на левом берегу пожизненных грехов,
где рыхлый оптимизм на блюде подается,
с надеждой ветренной бродячих сквозняков?
Он ржавый гвоздь, на брошенном заборе,
повесился под сточный скрип воды,
спешащий на степном рельефе и декоре
стать отблеском мерцающей звезды…
Я так хотел..., уклад унылый обмануть,
И не исчерпывать себя, чай жребий пал…
Креститься горным эхо, крыльями махнуть,
Чтоб пыльный гул дорог не насаждал...!?
Город моей судьбы
© Copyright: Владимир Манн, 2024
Свидетельство о публикации №124022508790
Свидетельство о публикации №124022508790
Рецензии