Сойдет ли снег с души
моей больной когда-то?
Чем лечишь ты ушиб -
ведь холодом, не правда ль?
Свою, чужую боль
я разумом морожу...
Что Бог послал, изволь
соплями не тревожить...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.