в нашем доме мертвый человек

За окном срывает крыши стоном ветер, меркнет свет,
Дышит хрипло, дышит кровью в доме мертвый человек.

Наступает каблуками на хруст ссохшихся газет,
Вырывает с корнем ящики стола, и вскрыт паркет,
Вынес жесткий на проверку, изымает телефон,
Все разрезаны подушки, и матрас, разбит балкон.

Где-то прячут... где-то мысли. Может даже за бачком?
Все проверил, все облапал, составляет протокол.
Дышит хрипло, дышит злобой, стоит спазмом в горле ком,
Кровь живых терзает глотку, не насытишься глотком.

В доме холодно и мокро, сплевывает на паркет,
И уходит трупным смрадом, погасив в прихожей свет.

Это ладно. Мы проветрим. Мы отмоем, уберем.
Зашьем старые подушки, застеклим битый балкон.
То, что ищут людоеды, не найти и не забрать,
Можно с мертвыми бороться, можно даже просто ждать.

Будет время и иссохший труп рассыпется в конец.
Будет время для живых, громко бьющихся сердец.
Будет время, мы отстроим, будет время похорон.
Если все же к тому времени мы как-то доживем.