Мне написали
поэзия рождается от печали земли,
от боли раненой птицы .
И песню свою поют соловьи,
от грусти, с которой не сжиться…
Не в счастье
она берет свой исток,
не в радости ей появиться !
А нервный пульсирующий ритм у виска,
так давит ,
что сердце слезится.
Она как цветок,
жива и хрупка,
в печали нашла опыление!
А то, во что выльется ей красота..,-
не просто слова. - наваждение.
Свидетельство о публикации №124022408564