Кто скажет раз - Какие Наши Годы,
Подумает пускай, о чём заходит Речь.
Не в Бровь, не в Глаз, да не Бревно, Извлечь...
Плескала через Край, Закаты и Восходы...
Им нет Числа, и нет к ним Оборотов.
Они проходят, как-то мимо нас.
Она не Вынесла - Благосоавенный Спас...
Что-то , навроде Встрёпанных Блокнотов.
Пролистывай Листы, и Отрывай.
В Ладошках Комкай, и кидай их в Урну.
До ней Мосты проложенны к Сатурну.
Хрусталью Звонкой, Дотлевая Край.
Пролистывай Листы, и Отрывай
© Copyright: Джамш Сабиров, 2024
Свидетельство о публикации №124022407201
Свидетельство о публикации №124022407201
Рецензии