Листы бросает наземь осень,
И октябрём нешуточно грозит.
Мороз блуждает между сосен
Особо ночью, не скрывая стыд.
А днём с дождями чередуясь,
Последним небо радует теплом.
По лесу медленно бреду я,
Хрустит хвоя, сушняк под сапогом.
Сосновый лес влечёт покоем,
Не донимают мошки, комары.
Блаженство, не сказать какое,
От запаха искрящейся смолы.
Грибной сезон давно окончен,
Но вижу возле сосен бугорки…
Мой взгляд не сомневаюсь, точен –
Под хвойной коркой прячутся грибки.
Себя недолго утруждаю,
Войдя в охоты неуёмный раж,
Маслят я кучу собираю,
Соорудив из куртки саквояж.
Маслята
© Copyright: Ири Белус, 2024
Свидетельство о публикации №124022401144
Свидетельство о публикации №124022401144
Рецензии