а от мысли о нём у тебя стихи выливаются на бумагу

а от мысли о нём у тебя стихи выливаются на бумагу,
к нему хочется льнуть, даже если это опасно.

он неидеален и ты далеко не ангел.
но какой в этом смысл,
если вы вместе счастливы?

это неподдельное чувство внутреннего покоя,
это то, что не получится объяснить,
потому что ты любишь его не за то, какой он,
а за то, какой становишься рядом с ним.

вот глядишь на него и чуешь: здесь не будет любви навек,
хоть сейчас и не представляете друг без друга жизни,
просто его образ хранится прочно под кожей век.
вы друг другу – две части сложного механизма.

потому что лишь он умеет тебе нежно шептать на ухо,
верит в тебя, даже если ты злая/уставшая/бесполезная,
просто ты, всей душой ненавидя кухню,
принимаешься готовить блинчики к его приезду.

потому что у вас опять никак не выходит врозь,
он не строил планов, не действовал напоказ,
просто взял тебя за руку, тихонько вдыхая запах твоих волос,
и решил, что никому теперь тебя не отдаст.

а в душе его вечно бушуют бури.
но вот он тебя обнимал — и они стихали,
ну и что с того, что он своенравен и много курит,
все равно остаётся любимым твоим нахалом.

просто он единственный, кто остался и не ушёл,
с кем ты можешь делиться всяким без чувства меры.
вот он тебе шепчет: «всё будет хорошо»,
и ты ему почему-то веришь.

с ним тебе хочется целоваться/делить одно одеяло,
спать в обнимку/дурачиться/безумствовать/грешить,
он далёк от иллюзорного идеала,
но зато с ним одним ты смеялась от всей души.