Мертвые и живые

На рассвете дремал я в окопе.
Вдруг, как вспышкой, пронзило меня:
Пригляделся, смотрю –
Кто-то мелким накатом
Подступается к нам.

То ли листья ходить научились,
То ли бес – вот тебе крест!
Пока я размышлял, что приключилось,
Во мне пробудился мой дед:

«Бей, внучок, эту гадину твёрдо!
Не жалей фашиста совсем!
В сорок первом, как ты, я был молод.
До души достучаться хотел.

Только нет у лукавого сердца.
Не выносит его земля.
Отправляй его в преисподнюю –
Ему самое место там!»

«Твоя правда: бес должен сгинуть! –
Разговор подхватил мой прадед. –
Ну а мы всех вас прикроем.
Как говорится, не глядя».

Завязался бой. Клубы дыма
Застилали порой глаза.
Бой кровавый и беспощадный
Без права шагнуть назад.

Мы упорно давили фашиста
И не жали на тормоза.
Прадед мой, как в ту мировую,
Из «Максима» смерть раздавал.

Бились мертвые и живые
Два (или сто два) часа.
А мой дед, как в том сорок первом,
Вызвал огонь на себя.