На пороге

Дождь омывает путь.
Падая в пыль дорог…
Грусть забрала чуть-чуть…
Тает родной порог…

Что принесёшь, тропа,
Выбранная душой?
Бают: любовь слепа,
Но ,как влечёт игрой!


Рецензии