А разве можно умереть не на снегу,
Смерть любит только белоснежный цвет.
Мне снится я бегу, бегу, бегу...
и нет пространства, неги, боли, лет...
Они - как часть активизируют меня,
как загораются на МРТ цветном,
и чувствую я импульсы огня -
воспоминания колышатся теплом.
То здесь кольнёт, то защекочет там...
то так легко и тянет танцевать.
Округл воротник подстать полам,
но можно ль большее о том осознавать?
И нет меня и в тоже время есть,
всё что-то возникает как мираж
и этих есть внутри меня не счесть,
они будто песчинок разных пляж
От белой простыни всё так свежо...
С балкона что ли только что внесли?
Я думал там что здесь скорее жо...
но вспомнив, страх вы мимо пронесли.
Они - как часть активизируют меня
© Copyright: Максим Пашков, 2024
Свидетельство о публикации №124022204355
Свидетельство о публикации №124022204355
Рецензии