У судьбы так просто, острый нож отточен...
Близко каждому. Родное поле, просто из Клевера рай.
Мы были любимые и не очень...
Жизнь, какая есть примай.
Облака который день проходят низко...
Волнами море штормящее вскипай.
Лицо её ты не увидишь близко...
Планету бурь. Окоченевший край.
Война вошла в белокаменный мой Севастополь...
Нет ни сколько тревоги в людях.
На улице всё так же бушует с клейкими листьями Тополь...
Старые дома в обвисших проводах.
Ведь были карие омуты ночи, на личике белом...
Стала мне ближе, Лазурь в голубом.
Мальчишкой, дворовым был я довольно умелым...
И пусть не сразу. Разбирался со всеми потом.
Мир обветшал и ты с ним ровно тоже...
Мне ты стихи свои письма пиши.
Хоть на четверть, если б я был по моложе...
Тебе подарил бы. Свой призрак души.
Мне ты стихи свои письма пиши
© Copyright: Олег Уралец, 2024
Свидетельство о публикации №124022202238
Свидетельство о публикации №124022202238
Рецензии
