Ушёл поэт, оставив после
Лишь громогласный зов времён.
Прочтут его стихи потомки,
Но вряд ль прочувствуют его.
Ведь необычно то искусство,
Которое с собой принёс.
Он запечатал душу в строки,
Что на бумагу перенёс.
Пусть кто-то скажет: "Душу продал,
Совсем не зная слово стыд ".
Поэт же грустно улыбнётся,
Ему нетрудно всё стерпеть.
Конечно, то печалит сердце.
Ведь хочет чудо подарить
Он тем, кто в этом сером мире
Вдруг позабыл, что надо... жить
Как вьюга мысль холодна,
Что вместе с ним умрёт в тиши
Искусство рисовать полотна
Словами полными души.
Ушедший поэт
© Copyright: Кристина Воронина 7, 2024
Свидетельство о публикации №124022106332
Свидетельство о публикации №124022106332
Рецензии