О времени... не о себе

Живу я в мегхалайской эре,
Потомок выползших из моря,
В антропогене с  кайнозоем,
Хоть с Дарвином в душе я спорю.

Мне кажется, что пращуры родные,
Не лазали когда то по деревьям,
А сразу, мудросмысловые,
Пошли по эрмитажа галереям.

И наслаждаясь веком Ренессанса,
Живя в эпоху Водолея,
Воспользовались древности талантом,
Разглядывая яйца Гименея.

И пофиг им палеолит,
Какой то кайнозойской эры,
Забыть и точка, не болит,
Триас, Цираптопс в биосфере.


И посмеется архантроп,
Из тьмы веков над Кали Югой,
И ренеградской назовет,
Закусывая сладкой фугой.

И нафиг нам Юрская мать,
Подкласса звери из триаса,
Теперь у нас, акценты, ****ь,
На лесби, гомо, п...са.

Мы современны - спору нет,
Но нет эпохи просвещенья,
Ведь серебра окончен век,
И гложат вдруг меня сомненья.

Что век наш, нанешний - увы,
Не будет стоить восхищенья,
На стыке чувств, балансе тьмы,
Достойны будем лишь презренья.

И хлеб насущный даждь нам днесь,
Для тела тленом облеченным,
Да пусть воспрянет дух святой,
Поможет умопомраченным...

2022 год, осень.