Штаны на вырост

Мне очень жаль,
Бог слёз моих не выдаст.
Мне очень жаль,
Но Бог мне не судья.
Мне очень жаль
Моих штанов на вырост,
Мне очень жаль,
Но я люблю тебя.

Ну, не судьба, не развлекался низостью,
Гулял и увлекался молодым.
Рыбой пилой судьба: пилила кризисом,
По щекам била и под дых.

Наверное банально, как у всех:
Грехопаденье звона с колокольни,
Команда флотская: "Свисать наверх!"
Теперь глупеет от команды: "Вольно!"

Какое вольно, если воли нет?
Какая вера с КГБешной колокольни?
Мысли не нравится запрет,
Железный занавес, на сколько?

На пару-тройку поколений?
Вы, господа, в своём уме?
Где Пётр Великий на коне?
Где Пушкин - европейский гений?

Где ваш французский, Пута знать?
Где ваши дети, не в окопах?
Отцы, не бравшие Рейхстаг,
Вас призывают с фотошопов:

В единстве, чтобы стар и мал
Шли на войну за Кремль с Лубянкой.
А кто на Рашу нападал?
Пут, Пат - боярыня Морозова на санках,

За ними в след бежит юродивый:
Образ забытый, правды жизни,
Не Соловей, не Соловьев -
Они отбросы для отчизны.

И казнь стрелецкая близка,
И Мономах уже без шапки,
И ствол своих же у виска,
Эмир умрёт сперва, ишак ли?